Я становлюсь старше.
И теперь я боюсь гулять одна по ночным улицам.
У меня, наверное, скоро будут морщины,
Ведь я стала чаще хмуриться.
Мой стакан скорее пуст, чем полон, наполовину.
Я больше не верю в небылицы.
Я скоро научусь играючи "вертеть" мужчинами
И уже умею разыгрывать драмы в лицах.
Я становлюсь старше.
И в "пока смерть не разлучит вас" я больше не верю.
Моё сердце уже не стучит оглушительно,
Когда я ловлю на себе чей-то взгляд.
Я день ото дня становлюсь всё черствее,
Я всё реже плачу и не принимаю решений скоропалительных.
Меня не подкупишь романтикой типа "рассвет - закат"
И розами пошло-алого цвета.
Я всё с большим профессионализмом хлопаю дверью,
И, чтобы дышать, мне уже не нужны сигареты.
Я становлюсь старше.
Но я всё ещё прогнозирую возможные алгоритмы
Знакомства с самыми разномастными принцами.
Раскрашиваю свою жизнь бледно-розовой палитрой,
По вечерам вышиваю и вяжу шарфы спицами.
И чем старше я становлюсь,
Тем большая тяжесть ложится ко мне на плечи.
Я хочу любить, и я боли совсем не боюсь
Я женщина, и, видимо, это не лечится.
Кто сказал, что мне не нравится метаморфозы, которые происходят со мной в процессе взросления.Это стихотворение - не жалоба, а констатация факта. Я сама пытаюсь осознать изменения, которые во мне происходят, и принять их. К тому же в наивности есть своя прелесть и расставаться с ней было печально...было, но уже прошло.
прости за нецензурщину, но это а*уенный стих!!!!!!!!!!
Очень классный стих! Правдивый... Думаю, что уже начинаю тебя понимать... Если не со спицами и морщинами, то в остальном - точно! Здорово!
Ох, спасибо большое) lady_moria, от тебя такого рода комплименты слышать очень приятно, поскольку твои стихи - это что-то с чем-то))))
не матерюсь обычно, выскочило) мне приятно, если Вам приятно ))) P.S. Вру, я постоянно матерюсь)))))
Здорово написано
egokapriz 2010-08-25 21:33:24 Replay
почему женщинам больше нравится быть глупыми и наивными, чем умными и знающими жизнь... Да, ты больше не влюбляешься в первого встречного, не истеришь ночами по пустячому поводу, видишь за внешним настоящее, ценишь стоящее...и любишь ты теперь тоже иначе, сильнее, правдивее, глубже и...гораздо реже. И вроде бы все это замечательно, да вот с нотками грусти. Больные мы, больные невротики.