Тот, кто смотрит на нас с облаков, заливался потехами,
"Посмотри, как она за ним... а он играет с чувствами..."
Я заметила, что ты глазами похож на Чехова,
Уголками приспущены вниз и немного грустные.
Мой любимый, родной, выходящий из сна глубокого,
Ты не спишь. Всё что было - не сон. Не срывайся думами.
Мы с тобой реалисты-актёры романа Набокова,
Мы с тобой из любовных трагедий Ивана Бунина.
Конечно, простишь мне, что было не так, не эдак,
Обещай не забыть мои рифмы, бредовые бредни...
Ты не мой. Ни сейчас, ни тогда. И так грустно это...
Я постараюсь, родной, что б вот этот вот стих - ПОСЛЕДНИЙ.
(но как показало время, таких последних ещё пол сотни будет)
Дарья Д (гость) 2011-11-14 13:54:33 Replay
Пишите! И пишите! В стихах спасение!