Он приедет под ночь. А тебе восемнадцать лет.
Покатались с часок. И, ну, всё, дорогая, прибыли.
У него до таких как я, девочек, дела нет.
У него есть дела поприбыльней.
Я не хочу его сделать совсем своим. Мне хватает обнять.
Я целую его, лаская, любя и лелея.
Он смотрит хоккей, вместо того, чтобы видеть меня.
Куда же мне до его хоккея.
В нём прибывает гордость, я так заметила.
Или ему всё равно. Я ещё не проверила.
Я умерла бы ещё в прошлом месяце, еслиб его не встретила.
Он смахивает на Костнэра, да, на Кевина.
Он моё стихийное супер бедствие.
От него не спастись, а бежать уж совсем бесмысленно.
Я без него разучаюсь учиться, действовать,
И не могу собираться с мыслями.
Как он умеет с неделю не позвонить ни разу.
Неделями не писать. Всё сидишь да ждёшь.
Ночами о нём вспоминаешь - /привет экстазу/.
Как же он, чёрт, хорош!!!