Мне не было дела до грязи с твоих сапог,
И рук белизна не тревожила тоже.
Ты просто остался в жизни моей, как мог.
Ты просто ушел, как случайный прохожий.
Под солнцем уставшим мы жили не много, не мало.
Мы счастьем дышали с тобой одним.
Иного чувства к тебе я просто не знала.
Ты. Сделал его иным.
Танцуя красиво на скудных остатках души,
Прекрасен, как Бог. Продолжай им быть.
Оно же искусство, его ты меня и лишил.
Любить. Ненавидеть. Страдать. И немного Жить.