Ты сок пылающей рябины,
полыни стойкий дух, густой,
дитя цветов - мёдок пчелиный,
и домик аиста пустой.
Одна из маленьких опяток,
кого отметил солнца луч,
и ожиданье зимних святок,
и леса глушь, и в сердце туш . . .
Тебя снежинки обожают,
и листьям ты - совсем своя.
Дожди с охотой провожают,
ревнует к Солнышку Земля.
Не расстаются дни и ночи
с мечтой - тебя за руку взять . . .
Малыш чужой, едва лопочет,
но тянется тебя обнять.
Пережила ты покиданья,
и с детства - ласки дефицит.
Зато с избытком ожиданья,
зато с избытком ожиданья . . .
Оно над полночью висит . . .
Ты ждёшь всю жизнь большого чуда . . .
Где верный Друг?.. где берег мой?
Стихами ли жить снова буду?
Иль радости искать иной?
Была ребёнком-пострелёнком
с больной и трепетной душой.
Доныне (пусть смеешься звонко)
дитя (пусть стала ты большой)
стремится строить в мире взрослых
из ДЕТСТВА мост в страну ЛЮБОВЬ! . . .
Ребёнку это очень просто:
любила б мама вновь и вновь! . .
Ты сок пылающей рябины,
из ДЕТСТВА мост в страну ЛЮБОВЬ! . . .
25.09.2010