Луна в последний раз довольно осклабилась из-за набежавших на нее облаков, и пропала из виду, оставив от себя только мутный свет, с трудом различимый на темном небе. Ты сплюнул куда-то вниз, на улицу, и закрыл окно шторой. Сигаретный дым, медленно клубясь, затейливо кружил перед твоим носом, поднимался вверх, и там растекался по потолку в разные стороны. Сев на кресло, ты включил телевизор, но там ничего не было. По всем каналам ползали черно-белые муравьи, и скоро они надоели тебе.
Посмотрел на свою кровать. Естественно пустую. Соответственно холодную. Ухмыльнулся. Грусть? Нет, не грусть, скорее щемящая тоска от вечного одиночества захлестнула тебя с головой, но ты справился. Ты всегда справлялся. Никто не виноват в том, что человек – одиночка с странными взглядами на жизнь. Никто, кроме него самого. Встал, нервно походил по комнате, снова сел и закурил.
…что? Чувствуешь, что что-то неправильно, правда? Сколько тебе, дружище? Я не ошибся, двадцать два? Ну-ну, что ты, жизнь только начинается, не убивайся так. Просто пойми, что тебе не выжить с людьми, какими бы они ни были. Точнее им не выжить с тобой. Ты опасен, да, чёрт возьми, ты опасен, и не отнекивайся. Смотри правде в лицо, говори с ней на равных – первое правило. Ты опасен и, практически, неуправляем, поэтому молчи. Сиди, кури и молчи глядя на щербатую луну – она единственная кто тебя понимает. Знаешь, я ведь видывал таких людей – они плохо кончили. Ты спрашиваешь почему? Им некуда было девать свои чувства, и они оставляли их в себе, переплавляя их во что-то другое. В боль, в гнев… Они направляли эти переплавленные чувства на других, потому что по другому не могли, людям свойственно отдавать. И гнев с болью кружили вокруг них, заставляя других людей страдать. Тебя ждет то же самое. Ты ведь уже разучился любить, признайся себе. Ну, смелее, вот так. Молодец. По-моему уже пора было привыкнуть к этому. Ты слаб, человек…
Чувство того, что ты слаб, грызло тебя постоянно, но ты старательно отгораживался от него повседневными проблемами. Решая их, ты хотел доказать самому себе, что способен хотя бы на это. Но сегодня тебе это осточертело. Очередной окурок отправился в путешествие к пепельнице, естественно упав на середине комнаты. Ты встал, и подняв его, выкинул туда, куда ему и было положено долететь. Уже разворачиваясь от стола твой взгляд упал на нож. Простой такой нож, незатейливый, но острый. Ты знал что будет так и не иначе, так происходит всегда…
…Давай, давай. Палец за пальцем. Ну что, человек, тебе нравится, КАК боль уносит неправильные мысли? Наслаждайся, правильно, теперь ладонь – два пореза поперек, три вдоль… на чем это я? Ах, да. Боль. Это сладкое слово. Ты уже понял, что это твоя борьба с одиночеством? Молодец, хороший человек. И совсем не слабый, просто немного не такой как все. Что, заляпал кровью клавиатуру? Не страшно, кровь смывается, боль забывается… все будет хорошо. Как всегда.
…ты лежал в холодной кровати. Один. Неимоверно болели руки залитые кровью и водкой. Натянув окровавленную простыню на голову, ты заснул. Боль спала рядом. Ты больше не был одинок… шизофреник, мать твою…