ту-тух ту-тух...ту-тух ту-тух...
Стучись колесами поезда в мое подуставшее сердце. Крути, крути заржавевшие шестерни чувств, заставь их вращаться быстрее.
Этот ритм...Эта смещенная доля музыки наших мятежных душ...Бьющееся совсем как наше сердце поезда. Два удара - громче,слабее...Еще два. Так и живём. Блюз рождается в поездах, они дарят ему ритм своей жизни. Каждое биение сердца из нутра железной машины отзывается гулкой дрожью в нашем теле, резонирует в самой глубине судорожно сжимающихся комочков мыщц и покидает нас, истекая из кончиков пальцев прямо в натянутые, вибрирующие струны гитар. Стон тормозов порой не отличить от наших стонов, не о том ли же самом и мы грустим, когда ход замедляется, и жизнь наша останавливается на мгновение...но лишь только для того, чтобы набраться сил и рвануть дальше? Пугающая тишина и бездействие дают нам бесценные минуты задуматься о том, что наш маршрут не вечен и срок эксплуатации хрупких человеческих тел однажды подойдет к концу, и нас спишут в утиль или в музей...Ну а пока эта остановка не последняя, а значит живем!
Или же этот стон как напряженная, едва не лопнувшая струна на грани оргазма, мгновение через Невыносимое к Покою...
таков он, блюз...от колес поезда до сердца человека...