Пора понять мне, кажется, простое -
Я ничего содеянным не стою,
Я только несвершённым ценен,
Но кто же несвершённое оценит?..
А в несвершённости - таинственная суть,
Она зовёт меня, кричит мне: "Будь!"...
Она меня переполняет мыслью,
Что и меня куда-нибудь причислят...
Я буду, буду! Буду жить, творя...
Себя любя... чуть-чуть... Не зря
Ведь я на свете всё же существую?
Я свой портрет себе же нарисую...
Не покажу его, конечно, никому...
Зачем же знать вот ей... или - ему,
Как сам себе себя же я замыслил...