Да какой из меня поэт!-
Я и чувствовать не умею!
Мне лишь двадцать (чуть боле) лет,
Но душою, боюсь, старее,
Но душою давно мертва,
И надежды ластиком стёрты.
Не заботит уже молва
Одиночку высшего сорта.
Обозвать себя рифмоплёт?
Может так будет ближе к делу?
Много рифма переметёт,
Но ведёт лишь к душному плену.
Об одном она ноет и жжёт,
Как ей тесно, мрачно, уныло,
И порой не смеётся - ржёт -
Всё смирение прочь! - Забыла.
Вынося из серых глубин
Злобу, горечь, воспоминанья,
Всё, что скрыто под мощью плотин,
Тащит нАверх, как достоянье.
(19.04.2006)