Эх! Послать бы всех на запад,
Иль в другую сторону.
Но, как щи хлебает лапоть,
Пашем словом целину.
Да, такую, что на зависть
Зарываем отчий край,
Матом скромно прикрываясь
Так, что просто отползай.
Промолчи! Но отвечает
Зараженною душой:
Не строкой своей нетленной,
А не сваренной лапшой.
И хотелось бы поведать,
Дорогой товарищ мой,
То дорога не победы,
И, увы, не путь домой.
И судействуя от скуки,
Всех считая дермецом,
Совесть ты марал – не руки,
И терял свое лицо.
Знаю, в «никуда» пишу я –
Каждый сам ломает путь.
Если нет у слова сбруи –
Пропадет когда-нибудь.
Ни восток тебе, ни запад,
Ни другая сторона –
Не мешает славу лапать.
Только где теперь она?
Дан пpиказ емy на запад
Я пошлю… И дальняя дорога
Я шут его величества
Спасибо, лорд, за звание шута