Прохладой ластится к ней вечер,
Сгоняя в реки духоту,
Прощая всё, чем был увенчан,
Он, восхвалявший немоту.
Раскрыв уста в бездонность ночи,
Он соловьями говорил.
Мой старый город, что ты хочешь
Отдать на откуп воротил?
Ты белокаменная пытка,
Тому, кто сказку победит.
Уж не монет, а порох слитков
Летит из-под твоих копыт.
А им всё мало-мало-мало,
А ты цветешь, как никогда.
И самобраным покрывалом
Смущаешь алчные стада.
И рвется завистью увечный,
Москва, какой уж атаман?
Но в ночь прохладою на плечи
Стекает вечер и туман.
***
Золотая антилопа.