Пройдёт ещё два дня. И три, и пять, и восемь,
и ранка заживёт, и побелеет шрам.
Останется со мной твоя подруга осень,
а ты вернешься вновь в свой дом, к своим делам.
И прежняя твоя тебе простит обиды,
и испечёт пирог, и разберёт постель.
А дом мой занесло, его почти не видно
и кружится листва, как жёлтая метель.
Я в память о тебе налью вино в бокалы -
в нём кровь моих стихов в медовом купаже.
Я пью за ночь, когда рванёшься ты к вокзалу.
Когда б ты ни пришёл, - ты опоздал уже
2005