Пишу для себя,
пишу для него.
А он ведь не знает совсем ничего.
Он в жизни несчастен.
Он в жизни потерян.
А мне выход ясен:
он мне был неверен.
И, может, не жаль ему,
что всё проходит.
Во мне свой приют
только боль и находит.
"Я близко! Я рядом!"-
кричу я ему.
Но он, улыбаясь, уходит во тьму.
А мне выход ясен-
мне нечего ждать.
Он мимо пройдёт и не будет искать,
когда потеряюсь в пустых я словах,
а счастье утрачу в глупых мечтах.
Пишу для себя,
пишу для него.
Не нужно ведь просто ему ничего.