Удар. Еще удар. Ты псих.
Ну, полегчало? Передых?
Иль снова рожею об стол?
Не раздевай – давно уж гол.
И как сокОл – давай под дых.
Ну, что ты? Будто бы притих.
И зеркала. Смеются в них
Почти уже родился стих.
И Ганс взобрался на престол
В свои ворота – тоже гол.
Экран. Народ к нему приник.
Прощать умеет даже псих.
Я шут его величества
Салон «НАСТОЯЩИЙ МУЖЧИНА»