Под скупость слёз, пугая люд
От тяжких доз – в кислящий «Брют».
И до круженья головы,
Бросаешь пошлое, «увы».
А мы от томности весов
Кидаемся по гончих псов.
И травим, байками прикрыв,
Души стареющий надрыв.
И перекрыв в аорте кровь,
Кладем всё стадо под любовь.
Я шут его величества
Салон «НАСТОЯЩИЙ МУЖЧИНА»