Лень твердит, что все переносимо.
Скука правит взгляд в любую мелочь.
Ждать, когда придет "невыносимо",
Может кто, а может просто щелочь.
Выше. Там, за болевым порогом.
Не достать.. Ведь надо столько мучить.
Я привык. Привычен ненароком,
Нет эмоций, чтобы все озвучить.
Все внутри достанется лишь телу.
Все снаружи - след, но не причина.
Я рисую символ белым мелом..
Белым, знаешь.. В семь и в ноль почину.
Нет преград для полноты свободы..
Есть те рамки, что еще спасаю.
Анти-циклы.. Души от погоды..
Сколько до.. и нас. Еще не знаю...
..это никогда не кончится.