Я никак не мог понять
куда вы прячете свои пластмассовые крылья,
и что вас заставляет, улетять от меня по ночам
Может мои кокаиновые ангелы,
Или моя опиумная печаль?
Я меряю это время тремя чашками кофе,
и песнями в стиле кантри,
Мои смиренные ожидания,
Это коробок сжённых спичек на столе
И рисунки на белом листе
Мои сны не более, чем результаты алкомании
И всегда по утрам я нахожу новый подарок в кармане
Слышу пару отличных историй про пиратов и ром,
И течения дня, смотрю как вы спите рядом с окном
И ни разу вы даже вы пытались, станцевать для меня,
Говорили, что это так расположена луна
Потом мои хрупкие бумажные крылья,
И восемь попыток взлететь,
На 9-й я понял, что ты моя смерть