Когда стихов моих страницы,
Закончив путь, устанут спорить,
Я мысли отпущу на волю,
Пусть разлетаются, как птицы.
Наверно трудно осознать
Талант один, и выпал случай,
Хоть в чем то стать немного лучше,
Лепить Богему и писать.
И в суете прошедших дней,
Листая старые тетради,
Я часто думаю о правде
И поняла ненужность в ней.
Кому она нужна сейчас?
Ведь каждый взгляд настолько личный..
Все дело в том, что этот факт
Живет у всез в своем обличье.
И жизнь прекрасна в мелочах,
Длинна иль коротка, бесспорно.
И каждый падает упорно,
Но только на своих граблях.
И суть уже совсем не в том,
Что души порваны на части.
Лишь качество вранья и лжи
Определяет наше счастье...