Замкнуто пасмурностью заскорузлоюУтро.Стихи не стихи. Проба. Не поискУспеха.Как смерть. Как рожденье. КаксуществованьеУныло-убогоеНенавистно до боли в груди, там, где сердце когда-тоУгасло.