Каждое утро начинается с нарастающей мелодии будильника, который пытается в очередной раз прокричать: «Пора вставать, соня!» и в очередной раз я открываю глаза, смотрю на циферблат, с равнодушным видом нажимаю на кнопку на телефоне, произнося про себя: «Не сейчас, через десять минут будет пора, я встану, я обязательно встану, только чуть-чуть, еще капельку просто поваляюсь в кровати». Закрываю глаза, а сама думаю: «Ну почему день должен начинаться в самое неудобное время суток, когда на улице еще темно, когда между ночью и утром – промежуток несколько часов? Что такое несколько часов? Разве возможно за это время заснуть, поспать, да еще и выспаться?! Нет, это просто невозможно. Ну зачем, ну кто это придумал? Кому же так не спалось по утрам, что теперь всем приходится выталкивать себя из постели, когда тело еще дремлет и с неохотой подчиняется утреннему зову нового дня?»
Во дворе утром почти всегда безлюдно. Несколько человек быстрой походкой направляются со мной по дороге к метро. Видимо, тоже проспали, как и я, ценители сна.
И как всегда, как только выходишь из подъезда, неприятный и холодный ветер подкрадывается из-за угла, неслышно касается лица, рук, тела своими большими крыльями и тут ты понимаешь, что скрыться от него нельзя, он же ветер, свободный и озорной, ему все по плечу. В одну минуту он выветривает из головы все мысли и полностью погружает в себя, в новую дремоту улицы. В холодную погоду это особенно чувствуешь, потому что именно в такие дни он особенно беспощаден. Но, зная это, ты все равно каждый раз, идя по дороге, готовишь себя к тому, что при выходе из дома, тебя ожидает твой ветер.
Протоптанная дорога, перекошенные дома, неровные улицы, застывший воздух, дышащие газом машины, как все это знакомо, как стихотворение, выученное наизусть еще в школе. Спускаясь вниз по эскалатору, я пытаюсь не смотреть на невнятные лица людей. И как всегда я открываю книгу на прерванной странице и начинаю свой новый день. День с нового листа, но не жизни, а лишь книги, которую написал тот, кто жил и чувствовал. Он сочинитель, он поэт, художник, друг и человек, который каждый день переживал по-новому.
Вторжение звуков задевает пространство тишины, разбрызгивая повсюду гул, крики, разговоры, шепот и гуденье.
Между мной и городом давно уже родилась запутанная связь. Неординарность и однообразие. Сживаются все же вместе, не споря и не спрашивая, друг друга ни о чем. Город привык к тому, что в нем живу я, а я свыклась с тем, что живу в нем.
«… Да не спросят тебя молодые, грядущие, те,
Каково тебе там, в пустоте, в чистоте-сироте».
Расцарапала стены своего сознания. Стряхнула пыль с воспоминаний. Разгладила складки души и потянулась, расправив в стороны руки.
Ничего, потерплю. Скоро я смогу выспаться всласть и тогда никакой будильник уже не будет нужен. Я просто буду спать столько, сколько захочу, не думая о том, что будет завтра. И потом я смогу разнообразить привычное и приевшееся однообразие…собой, своей «свободной» жизнью. А теперь надо вставать, снова….опять. Ведь еще не время.