законы жанра мне диктуют
куда ступать, за чем идти,
картины в голове рисуют,
о том, что встречу на пути...
Вот только жизнь ведь не рассказ,
роман, стишок или поема,
она бездушна как капкан,
что душит всех с душой поэта...
Читая книги, иль газеты
мы привыкаем невзначай,
что на вопрос найдут ответы,
и выход будет, так и знай...
Привыкнув, больше уж не мыслим,
мы жизнь без этой кутерьмы,
мы верим, что и жизнь как в книжке,
сама сведет свои концы...