Пожалуй, в этом снимке что-то есть.
Метафорой, что я -- как Ниагара,
Отправлена невыявленно весть
О мощи мне отпущенного дара.
Свои изображенья не люблю,
Но с этим попытаюсь примириться.
В литературе место застолблю.
Надолго ли? На год, на два, на тридцать?
Надеюсь, дольше будут жить «Семья»,
«Журфак», «Таке... життя» и все иное,
Во что себя впечатываю я,
Счастливое, печальное и злое.
Печаль преобладает. Боль души
Смягчается отдушиной стиховной.
И в одинокой бруклинской тиши
Под шепоток дождя-бродяги ровный
Я размышляю о себе и вас,
О том чего и сколько в жизни значу...
И сам собою движется рассказ,
В котором я о горькой доле плачу.
Я плачу. Изливаются в слова
Никем не замечаемые слезы.
И лишь Господь подплачет мне сперва,
А после, осердясь, пошлет угрозы
Громами, что прорявкают в окно...
А мой портрет на фоне Ниагары
Метафорой прочтется все равно...
Печально: я талантливый, но старый...