Сколько лет, сколько зим бесцельных
Сколько стоптанных башмаков
Как мозолей, стихов откровенных
Кровоточащих ран от оков
От сгоревших в душе желаний
От завядших в пути цветов
Из-за глухонемых страданий
И потухших в глазах костров
Одиночный побег, наудачу
А удача, знать, снова в бегах
Ночь, решающая ту же задачу
День, крушащий решение в прах