возможно слишком угрюмо,когда много писаний.
нет смысла в стихах,если много писать.
у кого-то они от любви,от страданий.
у кого-то от радости,о ней надо сказать.
это слишком угрюмо,когда нет в них стараний.
когда просто садишься,чтоб просто писать.
и это исповедь-не от избытка знаний,
не от стремления душу изъять,
положить на рассмотр как на свидании с хирургом.
рассказать все свои против,не поведав про "за",
и тебя прозовут как клеймо "он-угрюмый,
ненавидящий мир,не смотрящий назад".
что Вам знать о тех,кто вслух не судили?
рокировались в начале,партия их с конца.
кто не солнцу молился,а паникадиле,
кто буквально на ты изверил творца.
не брошены.самовольно на веки отвернулись,
не смотрите на них сверху изведавши вниз.
если в ответ они вам улыбнулись.
не льстите себе-мимолетный каприз.
что толкает их на стихи без морали?
без морали?покуда плюющим сверху-то знать?
молчаливые,своего рода,капралы.
живут для друга друга,чтоб себя сосчитать.
единицы,унесенные даром от бога,
знающие цену служению небесным пескам.
и даже в момент кульминационной тревоги
не позволят той мысли,чтоб предать этот храм.
отчего?отчего им уже не до смеха?
а даровано вам в материнских глазах
в ответ на признание,что жизнь не утеха,
через года в землю пора с памятью о ксендзах,
не увидеть любви,и слова словно шутку
от буквы к букве принять запятой.
улетели сердца,дрожь по телу-жутко.
ничего-ничего,скоро будет покой.
и кому же нам верить,если матери наши,
пропускают сквозь смысл отчаянье дитя?
приравняли сердца к остаткам цинаши,
тонкие грани нутра очертя.
прости,я не пою больше перед рассветом.
прости,я не летаю,мне не хватает пера.
и нет ответа,да я служащая вечно заветам,
сама пишу их.сама их сжигаю до тла.
Оревуар.