Откуда к нам нисходит стих?
Пускай не стих,
а просто откровенья.
В каком котле души
заваривают их,
в каких участках памяти
ждут воплощенья.
Нам не найти отгадку тут,
И не постичь души томленье.
И не узнать,
где зиждется сосуд,
в котором
черпаем мы вдохновенье.
Зову я складных мыслей рой.
Они, как правило, не идут,
хоть тресни.
Ну а бывает,
их не ждешь порой,
они нахлынут
многозвучной песней.
Писать стихи и сладко
и тяжелый труд.
Они слагаются
не по хотенью.
Тобой томительный
овладевает зуд,
мешая ровному сердцебиенью.
Бывает так,
что мыслей вовсе нет.
Но, вдруг в сознании щелчок,
он хлесткий словно розга.
Не даром в детстве говорила мать:
все дело в тренировке мозга.
fisher 2008-01-28 00:00:00 Replay
интересная, не лишенная юмора, попытка разобраться в неведомом...