О, Богом избранный народ,
Мне жаль тебя, поверь мне, жаль.
Ты крепко чтишь свой древний род,
И в том, увы, весь твой Грааль.
Предавший Бога за хлеба
Пустынных высохших дорог,
Сороковины на бобах –
Ты ни хорош, на них, ни плох.
Ты тот же. Двадцать первый век
Несешь свой обретенный крест.
Мне жаль – я просто человек,
Святых не посещавший мест.
Но хоть сейчас в огнях беды,
Что бесконечной чередой
Сжигают те Его следы,
Прими и возврати домой.
Я шут его величества