Он не мошенник, он не вор,
Он просто обездолен.
И это вовсе не позор,
Что этой жизнью он доволен.
Он с детства знает жизнь такой,
Какая есть она на деле,
И с виду парень не плохой,
Но все твердят ему: "Бездельник!"
Бездельник он? О, да, конечно,
Он виноват, что говорить,
Когда же мать его, без денег,
Себя продав, решила жить
Ради него, ради святого,
Тогда желанного, теперь чужого.
Так кто же всё же виноват,
Что оборванец этот,
Пошёл на рынок воровать,
Ведь дома денег нету.
И дома нет, а есть подвал,
Где сколько себя помнит
Здесь он и ел, здесь он и спал,
Но сердце все же стонет.
И он хотел бы дом иметь,
А лучше бы квартиру,
Одежду, чистое бельё,
И в гараже машину.
Увы! Не вышла жизнь как рай,
Скорей на ад похожа,
И каждый проходящий рад
Презренно сквасить рожу.
За что его казнит судьба?
И обрекает вечность?
За то, что в жизни много зла,
Добро, выходит, редкость?
Кто правит жизнью, не поймёт,
Сидя в своей квартире
"Гореть в огне" - сказал пророк
"В потустороннем мире".