Любимые не пишут стихов, их пишут те, кто отчаянно нелюбим.
Я встречаю вновь своё Одиночество на пороге,
Безропотно и смиренно кланяясь ему в ноги,
Шепчу на ухо:"Я твоя рабыня, мой господин".
И оно проходит хозяином в мою жизнь,
Одевает тапочки и халат махровый,
Говорит: "Мы с тобой ведь давно знакомы,
Если хочешь счастливой быть - докажи.
Будь со всеми вежливой, доброй.. Иногда даже лебези.
За свои поступки каждый потом в ответе.
Ну и что, что внутри теперь северный ветер
Из-за бреши в сердце у тебя на душе сквозит.
Там когда-нибудь обязательно будет штиль,
Ты пока посильней в одежду закутайся, пережди.
После бури всегда будет солнце, даже если сейчас дожди.
Всё плохое со временем просто уйдёт в утиль."
Мы на кухне сидим с Одиночеством, смакуем фруктовый чай.
Оно щурится, смотрит искоса, говорит: "Мне идти пора.
Ты для жизни выбрала верные направления, вектора.
Без меня ты способна выстоять и на самых крутых виражах:
Я теперь здесь ненужный гость - ты сама себе госпожа.
Мне пора идти. Ты тут без меня, пожалуйста, не скучай."
И оно уходит, вместо "до встречи" сказав "прощай".
YТака Вострикова