Хотела назвать: "Хуево и о любви". Но так некорректно.
Ты знаешь. Все знают. Я тогда изменилась. Почти незаметно.
Самую малость. Так нужно было. От любви отделиться корректно.
Я хотела написать о себе стихотворно, и чуть поэтично,
Но вышло скорей прозаично.
Что в общем-то не критично, а будет лирично.
У меня всегда все лирично.
Сегодня ты уезжал. И мерещилось, что навсегда.
Я думала-ошибалась. Но, видимо, снова права.
Да. Я слишком умна, дурна, весела.
Хотела писать о себе.
Но в дурной голове двадцать извилин.
И столько же мыслей. И все: о тебе, о тебе, о тебе.
И в этой же голове осталось семнадцать.
Ты будешь же удивлен. Они тоже о тебе, о тебе, о тебе.
Что там? Четырнадцать? О тебе.
И лучше не будет, поверь. А лучше-проверь.
Двенадцатая-сука. Опять о тебе.
Радует, что пишу не тебе. Для себя говорю.
У меня есть черта. Что скрывают-все узнаю.
Меня печалит, что таких как я не убивают.
И кажется, ты палишься снова. Но я люблю. Как-то с лета люблю.
Аура у тебя такая. Дрянная.
На любовь располагает. Одиннадцатая-о тебе. Люблю.
Десятая выплыла. Нет смысла о ней говорить.
Также как и об остальных. Все надо убить.
Однако, я допишу. Я слишком много дышу.
Думала, для тебя дышу.
Но нет. ДЛЯ ДЕРЬМА Я ДЫШУ! Оно как на свет.
На меня все летит и клеится. Даже не верится.
Быстрее пиши. Пока еще сильная. Душа моя дивная.
Уже горит в огне, а все рыпается. Никак не отдрыгается.
Гадкая, милая, сладкая мысль. И о тебе повторно.
Их еще так немного в моей дурной голове.
Всего лишь три. Прокляну. Кого-то. О тебе.
Пора уже закругляться. Не думай, не больно.
Просто... Три, два, один... ДА ДОВОЛЬНО!
Довольно! Довольно! Мне больно! Мне довольно больно!
Теперь я могу жить вольно... Прикольно.
Только теперь не получается.
Внутри все сжимается. Брэнди ломается.