Года мои, как ягоды рябины,
Расклеванные птицей, на снегу.
Как капли крови в белые седины,
С похмельной драки с другом поутру...
Куда вы трупы дней захоронили?
Совсем недавно кудри по ветрУ!!!
Сейчас похмельный стол вином залили,
Сатира рыло светится в углу.
Но, чур, меня! В душе еще я молод,
Вот только опохмЕлюсь я чуток,
И в пляс опять, пусть выброженный солод,
Мне крылья даст и воздуха глоток…
Основа Л 2006-04-08 00:00:00 Replay
Красиво сказано о, в общем-то, печальном.