Ходьба туда-обратно вкруг листа,
И каждый день на нем ни строчки лишней.
На белом белым мажет пустота,
Разряда нет, и в сердце дальний - ближний.
Меня здесь нет, аморфным быть стеклом,
Топи - я мед, остынь - и я заноза.
Завет закрыть под каменным лицом
Свой мир. Держал, ломаясь от психоза.
Но вот меня нашли. Пришел покой
За нею вслед, тесня все эти мысли.
Все хорошо.. Пишу пустой строкой.
Мне на душе.. А что еще для жизни.