Стоя у зеркала вынимала седые пряди.
Белыми нитками нервы заблудшей души.
Всего восемнадцать. Чего я рвалась ради.
И считала высоток холодных своих этажи.
Чего я хотела, вот так себя отдавая.
Без остатка. Когда улыбалась в пощечин звон.
Когда возносила любимых к дверям рая.
Под легкое, в сердце свое, нанося урон.
Чего я хотела, крича по ночам от боли.
Когда так сводило, что надо бы сотню игл.
О чем я мечтала, когда не нужна воля.
Когда бы и в клетке, но выжить найти бы сил.
Стоя у зеркала. Рвала пряди. Седые. Всего восемнадцать.
Пыталась себя же в тиски настоящего взять.
А выход один. Быть любимой, но не влюбляться.
Окрасится в белый, чтоб нечего было рвать.