Это не боль. Так, кусок от несбывшихся, тех, что загадывала каждый ДР.
Пепел, с которым трудней теперь дышится, как от сознания горьких потерь.
Это не жизнь. Так, фигня непонятная, вроде ты есть, а вроде и нет,
Руки опущены, ноги как ватные, день начинаешь опять с сигарет.
Это не злость. Улыбка не вышла, глаза выдают, что внутри - пустота.
Можно орать, жаль, никто не услышит. Господь ухмыльнется - виновата сама.
Это не ложь. Так, несвязные мысли... с целью от мамы спрятать запястья,
Вычеркнуть имя как жизненный смысл и разорвать свое сердце на части.
Это не боль. Так, мгновения прошлого... вырвана с корнем память, разбита.
Это не суть. Суть в другом, мой хороший: Мастер женат, значит, смерть - Маргарите!
eva christine 2010-04-22 23:32:37 Replay
Дорогая...Очень:/