...Я запомнил те встречи средь мерзлых дорог.
Закипали закаты на запады - вбок.
Я запомнил тот дым от Kent'а на восток.
Расплывались чернила написанных строк...
...И мороз в минус тридцать теплее, чем ты.
И я вдруг осознал нереальность мечты.
Но живее, чем я, на могиле цветы.
А мы снова сжигаем глухие мосты...
...Будто знал наперед, что с тобою - нельзя.
И я просто молчу: для себя, для тебя.
Будто знал, что застыл в пелене декабря.
Даже если скажу - это все будет зря...
...Ты же знаешь, что я.. я пойду за тобой.
Для кого-то я - трус, для кого-то - герой.
Ты же знаешь, что это - последний мой бой.
Но я сдался давно - еще этой зимой...
...Зарождались стихи из написанных строк.
И опять белый дым уплывал на восток.
Догорали закаты на западе - вбок.
Я все помню те встречи средь мерзлых дорог...