Бешеный пульс плюс дрожь. Вдох, кадр.
И ты кричишь нервно в ливень:"Где оператор?"
Куришь, кашляешь, пускаешь в аорты дождь...
Как славно, что ты этого ни-ког-да не прочтешь.
И снова листья поджечь, обнявшись до скрипа в ребрах...
Наш корабль дал течь, но зато крылья надежно пристегнуты.
Сквозные нервы, и лето врастает в кость.
И двум больным, наверное, лучше все-таки врозь...
И у меня есть справка, что я стихами заразная;
А у него горькой пылью кипит внутри кофе in.
И мы завязаны накрепко нашими жилами-фразами...
И я такая разная...А он такой один.
И вот во что вылилась эта игра в поэта-любить тебя до безумия и так бояться этого...
То ли открыты, то ли сломаны двери...
Я вас заставила поверить, сама не веря.
И я впервые готова к тебе, как звучит ни странно.
А может, это просто открытая рана
Не затянулась?
Но ощущенья двойственны...
И знаешь, в этой нынешней боли столько удовольствия...
Ты меня, детка, душишь. Умоляю, ослабь хватку.
Сдери с меня платье, надрежь кожу под лопатками.
И ты увидишь-крыльев нет, и я совсем не ангел.
Возможно, кто-то небесный, но пониже рангом.
Не ворона, не грязная дрянная кошка.И не волчица.Я просто заигралась немножко в твоего убийцу.
Я заснула на стихах своих, что так крепко заснули в моих блокнотах.
Что так тесно и плотно уложены в моих блокнотах...
И в них давно не штиль. Они беснуются в строчках от моей любви.
Кто ты? Мальчик, придумавший мир мой?Ну же, мой хаски.Я люблю тебя.Помоги мне.
Ты у меня петля на шея, распахни клетку.
Ты меня душишь, выбей из под ног табуретку.
Где ты, создатель боли?Я смотрю в осеннее небо.
Ты говоришь мне о любви, как будто я в ней нЕ была.
Ну же вколите мне этот наркотик со ртутью-грустью.
Я выскребаю из себя свои последние чувства.
Я выдираю из себя свои больные пьесы...
И тихо-тихо бьется мое полу фантомное сердце.
Герда ушла.Искать необязательно.
Так мы закончили Сказку о Двух Предателях.
Ты будешь перечитывать, и курить не бросишь.
Мы будем винить в этом, хаски, нашу грязную осень.
В цветные от листьев лужи свалился Питер простуженный.
Сколько было дней таких у меня, с осознаньем ненужности?
И будет лучше, наверное, если вернуться в осень, но там палитра хуже и в ней друг друга бросили...
И ты любил меня там, под небом с просинью.
Но двум больным, наверное, лучше все-таки врозь...