Что прикидываться, мы все виноваты
В том, что волосы мои покинули голову
В час, когда хотелось на всё насрать.
Из-под бритвы. Не по своей воле.
Что тут думать, мы все с этим связаны.
Пугаясь тени собственной смерти,
Парализованные, безглазые,
Не могли видеть, как умирают дети.
А умирают они медленно, поэтапно:
Сначала уходят из дома, у кого-то пожить,
Потом перестают называть вас мама и папа,
После окончательно перестают быть.