Скорость сто восемьдесят. Еще двести метров по прямой и бетонная стена аэропорта. Четыре секунды. Самое время подумать.
-Что меня ждет?
Накручивать свой клубок, отматывая от других, или катать чужие Бабины за обрывки щедрости.
Тормозной путь вдвое короче числового выражения скорости.
-Кто меня окружает?
Системы, проходящие путь от хаоса к полному равновесию – смерти. Подростки, чей bit rate ниже двадцати. Взрослые, как хомяки набивающие щеки материальными ценностями. Старики, сделавшие большое дело, если они удачно покряхтели в туалете.
Чужая правда, самообман, мнимые удовольствия, любовь – придуманное чувство. Зачем всё это бежит за мной по взлетной полосе. Пути нет.
Я крепче хватаюсь за руль. Через двадцатипятитысячную долю секунды после удара, всё это останется на земле. Выбор сделан.