Автор - lady mittens

Муза

Рука Писателя выжидательно замерла над чистым листом. ''Где же ты? - думал он, - Где ты пропадаешь, когда так нужна?'' . Ответа не последовало.
Писатель в раздражении отбросил перо, встал из-за стола и начал расхаживать по своей крошечной комнатушке, словно заточённый в клетку тигр. Время от времени он натыкался на предметы скудного убранства своего жилища. Колченогий стул, стол, покрытый пятнами вечного воска и обшарпанный диван, точно сговорившись, путались под ногами. В очередной раз споткнувшись, Писатель бормотал какую-нибудь стихотворную строчку вместо междометия - такая уж у него была привычка.
В этот день всё раздражало и сердило нашего героя. Дело в том, что Муза оставила его и возвращаться, кажется, не торопилась. Из-за этого написание грандиозного романа, идею которого Писатель вынашивал несколько лет, никак не продвигалось, да и вообще всё творчество стояло на месте.
Писатель закашлялся. Ему казалось, что его душат ненаписанные строки романа, скопившиеся где-то в горле и, кажется, на кончиках пальцев, но, может быть, во всём была виновата пыль, в изобилии покрывавшая все поверхности в комнате.
''Если она не приходит, значит, я должен сам её найти'' , - наконец решительно произнёс про себя наш герой. Отыскав висевший на ржавом погнутом гвозде изрядно поношенный сюртук, единственную свою выходную одежду, Писатель с силой толкнул рассохшуюся дверь и оказался на тёмной узкой лестнице. Спуск по крутым ступенькам показался ему бесконечным. Выйдя на улицу, он полной грудью вдохнул весенний воздух, но пахло, вопреки его ожиданиям, не сиренью и свежестью, а пылью и, кажется, котлетами - кто-то готовил обед.
Писатель поморщился и пошёл по двору. Он гадал, в каком же виде воплотится его Муза на этот раз. Будет ли она прекрасной женщиной или только что распустившимся цветком? Может, он узнает её в дуновении ветра или далёком звуке колокола? Писатель не знал. Он во все глаза глядел вокруг, но везде видел только скучные серые дома, тоскливых облезлых собак, тощих кошек и самых обыкновенных людей.
Должно быть, наш герой так и продолжал бы свой путь, если бы не столкнулся случайно с кем-то. Сперва Писатель решил, что это снова сговорившиеся предметы обихода, может, скамейка какая-нибудь, но это что-то удивлённо вскрикнуло и оказалось девочкой лет семи. Поправив очки и приглядевшись, Писатель заметил, что тощие мышиного цвета косички её были повязаны голубыми лентами. Впрочем, больше ничего примечательного в её внешности и не было. До столкновения с нашим героем девочка стояла у большого дерева, враждебно растопырившего острые голые ветви.
- Ты чего это под ногами путаешься? сердито спросил Писатель.
- Я не путаюсь, - сказала девочка, - просто вы меня не заметили. Что-то потеряли?
- Да, - ответил наш герой.
- Что же? Может, я помогу вам найти? У меня глаз острый, а вы вон в очках.
- Я потерял Музу.
- Музу? с любопытством переспросила девочка. - А какая она?
Писатель растерялся от такого вопроса.
- Она... она такая... она очень красивая, - наконец сказал он.
Его собеседница удивленно подняла белёсые брови.
- Так значит, ваша Муза везде, - произнесла она тоном, каким разговаривают с несмышлёным ребёнком.
- Как это - везде? - Писателя возмутила сама мысль об этом.
- Так ведь вокруг столько всего красивого! Вы только посмотрите! Вон кошка на окне сидит, у неё глаза замечательные, как янтарные бусы у моей бабушки! А вон барышня какая красивая идёт, будто танцует! И ещё вот, взгляните, - девочка показала на дерево, возле которого стояла.
- Что же в нём красивого? Оно давно умерло, - отозвался Писатель.
- Да вы сюда смотрите, - она кивнула на нижнюю ветку. Именно её она недавно разглядывала. Прищурившись, Писатель увидел крошечный зелёный листочек, самый первый весенний листок.
- Если будете так бежать, то ничего красивого и не заметите! поучительным тоном произнесла девочка.
Писатель, осмысливая её слова, глубоко вздохнул и понял, что пахнет свежей зеленью, грозой, а ещё чем-то едва уловимым, что трудно почувствовать и ещё труднее описать. Это был запах Вдохновения.
Наш герой торопливо поблагодарил свою собеседницу. Она улыбнулась в ответ и тоже оказалась очень красивой, чем-то похожей на робкое весеннее солнце. Писатель направился обратно к своему дому.
Мир вокруг обрёл краски, самые разные, от серо-голубого - цвета неба над ним - до алого цвета ленты в волосах той самой барышни, что шла, точно танцевала. Кошки глядели на Писателя изо всех подворотен глазами цвета янтарных бус и зелёных морских волн, а он улыбался.
Придя домой, он ринулся к столу, который тоже бросился ему навстречу. Слова с кончиков пальцев Писателя звонкой капелью хлынули на бумагу.



Комментарии

  • wachtel 2010-05-06 12:39:09 Replay

    Очень здорово, сильный такой мотиватор))))О слоге говорить не буду - он прекрасен, впрочем, как и всегда. И, разумеется, в голове возник такой длиннююююющий ассоциативный ряд)))) От нашего любимого нелюдя и до *В начале июля, в чрезвычайно жаркое время, под вечер, один молодой человек вышел из своей каморки...*.... Спасибо, в общем)))