Жанр: психологический ангст
Аннотация: всего лишь история о человеке, которому хочется задержать мгновение
Не посвящается. Не поможет. (с)
Хочется задержаться в миге перед пробуждением.
Не просто не открывать глаз не позволять проснуться сознанию, иначе в нём тут же затрепещет примятыми за ночь крыльями бабочка-память. А в памяти уже достаточно долгое время нет ничего хорошего.
Ты заставляешь себя не оглядываться, жить по минутам, и каждую минуту выстраиваешь себя заново. Но мгновения рассыпаются бисером, который жизненно необходимо собрать обратно, но это невыполнимо, и мгновения-бусины потерянного времени с дробным стуком катятся в разные стороны. И одна из них миг перед пробуждением.
Лучший миг. Лучший мир.
Мир, который если только хватит времени качнётся в нужную тебе сторону. Ведь в нём нет ни прошлого, ни будущего, ни объективной реальности Вот только времени всегда не хватает.
Одна секунд, и всё, что случилось вчера, на той неделе, или больше месяца назад вспыхивает в мозгу. Картинками собственных расширенный глаз и резких движений, звуками сдавленных слёз и горячего шёпота, и неумолимыми значками sms-сообщений.
А ещё через секунду вспышка скукоживается и замирает где-то под сердцем, отрывисто и неподходяще пульсируя. Рваный и чужой организму ритм растекается отравой, лишая значения всё, вплоть до основ. Остаётся только источник и почему-то стирающееся из памяти лицо, которое, проклиная себя, ты выводишь на дисплей телефона. Выводишь, зная, что больной огонёк внутри обрадуется пище и будет гореть только ярче. Но всё остальное выцветает, шелестя на воображаемом ветру готовыми сорваться осенними листьями, лишая тебя прежней иллюзии, что [в случае чегоk у тебя найдутся запасные варианты.
Даже когда ты засыпаешь, по-детски заворачиваясь в одеяло и поджимая ноги, образы ведут в голове зачаровывающий болезненный танец, а ты лениво пытаешься препарировать их, а заодно и себя, холодным скальпелем логики.
Только миг перед пробуждением милосерден к тебе. Лучший миг. Лучший мир. И лучший миг в мире для сочащейся словами души. Словами, потому что кровь пойдёт, только когда если они иссякнут. Впрочем, ты не знаешь точно. Ты ничего не знаешь точно, и ни в чём нет уверенности с того времени, как едва склеенную душу мимоходом надорвали вновь.
Миг перед пробуждением. Серый свет за закрытыми веками, и мертворождённая полуулыбка на губах, которую не разглядеть в темноте. Задержаться и дать полуулыбке остаться в живых хотя бы на несколько первых вдохов, разглядывая в сером сиянии ответную от Жизни, у которой есть имя.
Это мечты, и всё же они не покидают тебя. Когда не остаётся ничего, за что можно бы было уцепиться, и пальцы бьются в кровь об осколки прежних ориентиров, нужен островок прочности или хотя бы глоток воздуха перед нырком вглубь.
Миг, когда ещё ничего нет и одновременно есть всё, не спасает тебя. Он даёт передышку, и ты думаешь, что если она затянется, то выход какой угодно будет найден хотя на самом деле цепляешься за этот миг совсем не затем. Тебе просто страшно, одиноко и больно вновь открывать глаза.
Но невозможно, да и преступно-слабо продлевать до бесконечности миг перед пробуждением, и всё равно приходится вставать, идти и жить.
Потому что так надо. Надо и правильно.
И только иногда кажется, что тебе больше нельзя любить жизнь такую жизнь если Жизнь больше не любит тебя.