…На себе ощущаю всю тяжесть проклятья,
Чешатся руки, чуть повыше запястья,
При виде веревки слюной истекаю,
Волга-матушка манит холодною далью,
Камнем слететь бы с высотного здания,
Но ты все время твердишь: «…за это - нет оправдания…».
Да пошла ты, душа и как можно дальше!
В этом мире, полном притворства и фальши,
Я считал тебя самою близкою,
А ты оказалась, банально, актрисой…
В небо кричала, в грехах сознаваясь,
Полной грудью вдыхая запах пряного ладана…
А сейчас по помойкам грязь собираешь,
Чтоб выжить,… не брезгуя падалью.
Так жизнь …или существованье,
Теплый хлеб в шалаше…или яд из друга рук, на кожаном диване…
Как пасхальный кулич, мозг преломился…
«…ешьте от него все…».
Мысль примитивная, посему доступна для каждого:
«…о непристойном кричим, молчим о том, что важно…»
…И слышу, как кто-то, вперемешку с омлетом,
Второпях из себя изрыгает ответы:
«…затолкай свои чувства…и как можно глубже,
Ты даже сам для себя их считаешь ненужными,
Оставь их душе, пусть сама разберется…»,
Но чувствую, вскоре дуреха рехнется…
Чувства прут через край, как в забитом closetе,
Прозу жизни марая на старых газетах…